В очередное утро я просыпаюсь одна. Одна. Всеми брошенная и никому ненужная. Эту пустоту в душе трудно чем-то заклеить. Постоянные: недопонимание, ругань, шквал эмоций и много гноящихся ран. Хочется что-то сделать и чтобы тебя только за это «что-то» полюбили. Глупо и непонятно, но смело и неординарно.
Холодает и тускнеет реальность. Осень. Впереди еще много тоскливых дней и ночей. Дождей. Опавшей листвы. Мало света. Возможно, впереди еще много: одиноких прогулок в позднее время, тоскливых депрессивных стихов и проз, ностальгических воспоминаний, хорошей любимой музыки.
Музыка. Ее стало для меня мало, но не от того, что мало слышу, слушаю, а в ней чего-то стало не хватать, недоставать. Она будто, как и я, получила много ран и пустот. Она перестала быть полной и насыщенной, а стала лишь никчемной оболочкой для и так пустой души.
Хочется писать еще много и непринужденно, но мысли улетели далеко в другом направлении, и придется заканчивать этот внутренний монолог по-английски, не прощаясь, или, в моем случае, без конца. Да и начало не особо-то и проглядывается..